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MIS REGALOS

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jueves, 20 de noviembre de 2008

"Me pediste una sonrisa"


Me pediste una sonrisa,

como si pudiese mandar esa orden a mis músculos,

forzando a la boca para mostrar mis dientes.

Una mano en el pecho colocada con ternura,

indicándote que ese corazón me pertenecía,

así fue mi despedida, así será nuestro encuentro.

Pero quiero relatar como me hacías bailar por el aire,

cuando nuestros cuerpos sin tocarse, se nutrían de energía.

Me diste amor, sabiduría, una fuerza interior pocas veces vista por mí.

Me regalaste la plenitud con la que decoré el balcón,

para que no haya dudas que allí había una mujer feliz.

Pusiste guirnaldas en mí, colocaste los cajones

de mis recuerdos no gratos en un rincón,

hiciste que mi pasión llegara a la madurez

y con toda adultez así respondió mi cuerpo.

Me regalabas ramos de flores que yo siempre olvidaba,

me llevaba lo mejor…

¡en mí tenía tu savia!; como el tronco en primavera,

que despide de su interior ese gusto tan suave,

que por algo se posan el las abejas.

Eres un todo en esplendor, tu humilde corazón llora lágrimas de pena,

por no saber que hacer para mantenerte despierto

y a la vez soñar que regresas.

Quisiera que más no sea que por esta única vez,

logres obtener de tanto esfuerzo un triunfo,

aunque para mí, tu victoria ya está hecha.

Pintaste en mí tus huellas, dejaste en mi boca tus besos,

me hiciste sentir que era plena y que el amor no era costumbre.

Eres un ganador de batallas, un soldado preparado,

nunca bajas la guardia, a golpes te abrís caminos.

Como mujer de un guerrero no puedo ser menos fuerte,

tú camina por el mundo….¡yo gestaré tu presente!.

¡Que afortunada me siento!

Saber que tú eres mi hombre,

sin importar que tu nombre lo mantengamos secreto.

Me pediste una sonrisa y que diga un “Hasta luego”,

te pido a vos mi vida.¡ no detengas aún tu vuelo!.

Te acompaño en esencia, pues no siento cobardía,

porque la mujer de un guerrero no combate la ironía,

de una distancia absurda, de una ida esforzada

porque aquí en nuestra tierra ya no tenías cabida.

Me pediste una sonrisa, te la entrego diariamente,

no así al común de la gente con la que presenté rebeldía.

¿Por qué? (preguntarías) a lo cuál ya te respondo

¡Debo cuidar tres tesoros! a quien yo les pertenezco,

no deseo apabullarme para no ver con acierto, que tanto vos como mis hijos,

son lo único que tengo.

¿Cómo no cuidar una huerta en el desierto?.

Pues así me siento en batalla, sin perder la visión,

ni tampoco la ocasión de acompañarte en tu vuelo.

¿Recordás aquella tarde?,

caminamos por el pasto, ambos estábamos descalzos

y no existían fronteras.

Mirábamos el rió, dormiste una corta siesta…

¡PIDO A GRITOS A MI PAÍS! , no mutilen más amores.

Amores de padres, amores de hijos, amores de hombres y mujeres

que quieren estar en esta tierra.

No arranquen más frutos del árbol, nos quedamos sin los mejores.

¡Y LO MEJOR ES LO QUE AMAMOS!

2 de junio del 2004

silvana

Susúrrame al Oído




Sentir mi respiración en el sentido más sensible que poseemos como es el oído, es algo que te enloquece, por eso “susurrarme al oído”, despierta en mí emociones inagotables de pasión y gozo.

“Susúrrame al oído”, me pides, como si para mí no fuera un gusto hacerlo, ya que en ese susurro va toda mi expresión de seducción y sexo explícito.

Susúrrame al oído” y en ese pedido dejo salir de mis entrañas el calor de la respiración y el más instinto animal de mujer en celo, poniendo en cada palabra , frase, oración un toque de pimienta para exaltar tu sexo.

“susúrrame al oído”, es tanto tu placer cuando lo hago que siento mi vientre como sin tocarlo entra en convulsiones como si tu mano pasara por mis nalgas y mis senos. Así siento al susurrarte al oído.

Pero...Deseo tu susurro también, porque sin él mis oídos quedan vacíos, mis sentidos ignorantes de escucharte quedan adormecidos solo en mis caricias en tu tímpano. “Susúrrame vos también”, dejame sentir tu aliento cerca mío , esa respiración entre relajada y excitada que solo los amantes de los gemidos pueden lograr.

¿Acaso no hacemos el amor mientras nos susurramos?...

Es un sexo distinto, parejo, con una intriga de lo que pasará al escucharnos. Ver tus ojos que se iluminan como si estuvieses en el éxtasis.

No quiero que crucemos el océano, no deseo que me toques, ni tocarte, solo quiero que mi mente y la tuya vuelen sobre el inmenso mar, para que junto con las fantasías y el deseo podamos sentirnos libres.

Es por eso que quiero “susurrarte al oído “ todas las veces que pueda, reírme dentro tuyo como si una brisa te acariciara la cara,

Susúrrame al oído” porque al hacerlo, mis sentidos se despiertan en un mundo mágico y lleno de intrigas de como sería si te tocara.

No dejes de hacerlo, dejame que mis labios solo te digan palabras dulces y eróticas, porque de eso estamos formados, de carne y alma, dulzura para que volemos , erotismo para aterrizar y así volver a subir con otro respiro vaya a saber donde.

“Volemos, susurremos, respiremos siempre, pero siempre en nuestros oídos”

Silvana

5/5/2005

lunes, 17 de noviembre de 2008

El Misterio(cuento corto)


EL MISTERIO

Una mesa de madera se encontraba en el centro de la habitación, única por lo cierto, ya que no contaban más que con un ambiente: cocina ,comedor , pieza, eso era todo. Esta mesa a la cuál me refiero estaba cubierto con un mantel de plástico floreado y en el medio una jarra de agua.

Cuatro sillas rodeaban esta mesa, dos de las cuales estaban rotas por el uso constante y el material económico con las cuales fueron hechas.

Sobre la cocina a garrafa había dos ollas de aluminio, eso era todo lo que había en el interior de esta precaria vivienda.

Un cuadro en la pared reflejaba rostros cansados de pescadores. Pared, la cuál estaba descascarada y no se distinguía con exactitud el color con la cuál fue pintada alguna vez.

Cinco eran los integrantes de esta familia , la cuál habitaban esta vivienda.

La mujer, con su delantal impecable llamó a Juan, el hijo mayor:

_¡Juan!, decile a Don José que te mande ¼ de pan que después le pago, que me lo anote junto con lo otro-

Claro está que así eran sus días ,luchando por el pan, la leche y el alimento necesario para cubrir las necesidades de sus hijos.

Juan salió despacio pensando como le diría al panadero que le vuelva a fiar, ya no le daba la cara

Mientras tanto en la casa los dos niños más pequeños jugaban con un balde lleno de agua en la vereda de tierra. Divertidos por cierto, hacían tortitas de barro.

_¡Viviana!, ¡Julio! Entren ya mismo(gritó la madre), lo único que falta que se enfermen y no pueda ir siquiera al hospital-

Los chicos siguieron con sus tortas de barro, convencidos que si hacían muchas podían comerlas a la noche, puesto que un ángel les había avisado que las haría de chocolate.

Trascurrido más de media hora apareció Juan, pero con las manos vacías:

_¿Donde está el pan Juan?- preguntó la mujer sorprendida.

_Dijo el panadero que no puede fiar más, la cuenta ya suma quince pesos y dijo que no estaba para alimentar a vagos-.

A medida que Juan decía estas palabras ,la madre se tapó la cara con el delantal para disimular las lágrimas y dijo fuertemente:

_¡Quedate tranquilo hijo!, tengo pan de hace cuatro días y yerba que está secando al sol. Un buen mate cocido con pan tostado que haré a las brazas, y con la panza llena se acostarán temprano-

La garrafa se había terminado, así que con ingenio puso maderas de las sillas rotas e hizo pan tostado.

Indudablemente los hacía acostar temprano para que las panzas no chillen de hambre.

¡Vagos, vagos(decía hacia adentro), mi pobre Enrique se pasa todo el día metiendo ladrillo tras ladrillo para traer la plata...

Plata que eran solo doce pesos las doce hora de trabajo, a más no podía aspirar, ya que siendo analfabeto y hacía solo un año que habían venido de Salta a Buenos Aires, nadie les daba trabajo.

Los dos pequeños seguían con sus tortas de barro. Caía ya la tardecita y la madre distraída con sacar el polvo del piso de cemento, no había notado que Viviana y Julio aún seguían en la vereda.

Distracción por demás comprensible, sacar polvo de un piso de cemento sumado a lo descascarada que estaba la pared, le llevaba horas que

quedara limpio, y que sus hijos estuvieran en un lugar pulcro. Es más, nunca faltaba sobre la mesita de la cocina flores silvestres., flores que para ella eran azaleas o alegría del hogar.

Eran las 20 horas cuando de prepo llevó a los chicos adentro. Tuvo que obligarlos a dejar las tortitas de barro en la vereda.

_No quiero que entren eso a la casa, estuve todo el día trabajando para mantener limpio.¡A tomar el mate cocido , el pan tostado y a dormir!-

_Pero mamá -dijo Viviana con su nariz sucia y sus manitos embarradas-, dijo el ángel que...

_¡Que ángel ni que ángel, dejen de soñar...El único Ángel que nos podría ayudar es el carnicero y tampoco nos fía. Vamos , vamos a comer y a la cama.

Los tres chicos se bañaron con la bomba de agua del pequeño patio que se compartía con el vecino. Menos mal que era verano, en invierno era un suplicio.

Cuando los chicos se acostaron llegó Enrique. Cansado se acercó a cada uno de sus hijos y les dio un beso en la frente a cada uno.

Había dos camas, en la grande dormían los chicos, en la un plaza la madre, y Enrique se acostaba donde podía, tratando de esquivar la corriente de aire que entraba por debajo de la puerta.

A las 23 horas cuando Juan y sus padres se durmieron, Viviana y Julio se levantaron despacio y entraron de a una cuidadosamente las tortas de barro que había hecho esa tarde. Las pusieron sobre la mesa como el ángel les había dicho. Luego se acostaron a dormir.

A las 5 horas del día siguiente cuando Enrique se levantó para ir al trabajo y vio esas tortas de barro sobre la mesa, se apresuró a tirarlas antes que su mujer se levantara para evitar que se armara lío.

Se acercó a la mesa , agarró las dos primeras tortas y notó que sus dedos se había puesto pegajosos, probó esa mezcla y notó con sorpresa que era chocolate con gusto a almendras.

Despertó a su mujer e hijos, exaltado por semejante sorpresa.

Estaban absortos alrededor de la mesa saboreando esas exquisiteces.

_¡Se los dijimos, se los dijimos, el ángel nos dijo que lo haría!.

Pero allí no había terminado todo, se había duplicado la cantidad de tortas que los chicos habían hecho, y debajo de la más grande una carta con letras doradas que decía:”Lo más simple que venga de la mano de un niño será para la vista de los adultos lo más complicado para comprender.

Si no fuera por ellos, el mundo desaparecería. Pues entonces comencemos a creer en aquello que SIN FE, lo llamamos MISTERIO”....

A partir de ese día la madre comenzó a amasar: pan , galletas, tortas y de cada kilo de harina salían infinidades de ricos manjares.

Tan fue así que Don José –el panadero-se convirtió en uno de sus clientes para vender en su negocio.

Todo da vueltas, a veces arriba , otras abajo , pero definitivamente todos terminamos viviendo de una forma u otra experiencias similares, probablemente con diferentes historias y personajes, pero con respecto a las emociones todos sentimos: dolor, alegría, impotencia, vanidad, asombro. Todas aquellas que según las circunstancias podemos estar en la vereda de Enrique o de Don José. En definitiva veamos al otro un poco más, quien dice si en algún momento de una manera u otra no debamos estar observándolo de la otra parte de la vereda y así aprender de sus vivencias

Silvana

6/6/04

jueves, 6 de noviembre de 2008

Mis hijos, mis Soles(con video)

En esta nueva entrada presentaré a quienes me dieron todo, a los que sin ellos no soy nada.
Esta presentación quiero mostrarlo con este video.

Si Fuera una Pintura- (Con video recitado al pie del texto)



Si fuera una pintura, tendría los más bellos colores...Verde, azul, amarillo, violeta, blanco. ¡Que maravillosa me vería siendo una pintura!, lineada por Dalí, por Waterhouse, Perusino y tantos otros que con sus manos hicieron obras increíblemente hermosas.

Si fuera un cuadro, una pintura querría ser un paisaje donde el más mínimo detalle se observe detenidamente por el espectador. Seguramente sería admirada y criticada por renombrados eruditos en la materia...¿Quién diría?...¡Admirada y criticada!, como si siendo lo que soy no lo fuera, no estuviese siendo observada de esta forma, sin siquiera teniendo una pincelada en el cuerpo.

¡Si fuera un cuadro!, “por favor señores”, no me pongan marco, déjenme libre, que el agua del lago corra, que las nubes se muevan y que las hojas de los árboles bailen al compás del viento. No me pongan marco, solo dejen que los infinitos colores con los que sea pintada traspasen la tela.

¡Si fuera un cuadro!, haría que aquél ser humano parado frente a mí se tentara por entrar al lienzo, sin querer volver a salir.

¡No me pinten en abstracto!, denme forma, que se entienda la emoción y la pasión con la cuál fui pintada.

¡Si fuera una pintura!, es probable que esté en la más humilde de las moradas como copia y en una mansión como original, pero en ambas mi esencia sería la misma, tramitaría lo iguales sentimientos, con pequeñas diferencias de sensaciones dependiendo de la vida del dueño...¿DUEÑO DIJE?...No señores, no tendría dueño, pues la pintura, el arte no pertenece a uno, es parte de todos los que habitamos esta tierra.

Vagaría por el mundo mostrándome en cada uno de los rincones del planeta.

Haría alarde de mis colores para países en guerra, me pondría frente a los bélicos para que calmen su alma y recuerden lo que es honrar la vida y la dignidad del ser humano.

Viajaría a países pobres, donde me subastaría para que no hubiera hambre. O quizá, tomaría a un niño de la mano, lo pondría dentro mío para que pasee por la pradera y así que no sienta dolor alguno.

¡Por favor Señores!, si algún día quieren convertirme en cuadro, solo les pido que sus pinceladas tengan la suavidad de Hondler en “el lago thur” y no los fuerte golpes de la mano de Kokoschka en su retrato”Artista degenerado”.

¡SI FUERA UN CUADRO!...Usted , ¿qué más pondría en él?

30 de mayo de 2004

silvana

Nota: Presento el recitado de este escrito(ambos de mi autoría, como así el video) para todos aquellos que deseen mirar imágenes y escucharlo a la vez. Espero que lo disfruten.


Tus Palabras




a Federico García Lorca

Tu llanto al nacer nos indicaba

Que deseabas ser escuchado de cualquier forma.

Fuiste armando con “palabras” historias.

Cautivando a la gente con tus relatos

Inspirador de amantes cautelosos,

que dedicaban tus prosas en secreto,

“palabras” que vislumbraban en silencio,

el deseo ansioso de estar con la mujer amada

Hombre de sonrisa amable,

Que sembró amistades por el mundo,

Desechaste la muerte por el tifus,

Reemplazándola por el saber y aprendizaje.

Idas y vueltas dabas por el mundo,

Con tu nombre pegado a tus espaldas.

Invocabas la libertad del pueblo,

Contra fascistas, dando rienda suelta a tus “palabras.

No empuñabas armas de fuego

Pues solo le temían a tus prosas,

Que eran mortales para los que fueran,

Más tarde los que te apuñalaban.

No hay peor cobarde, ni tampoco malhechor,

que el que atrapa la ocasión,

¡Al temer a un adversario!,

que con “palabras” presenta batalla sin ser soldado.

Todas son conjeturas………..

No hay papel que lo confirme

Que en “LA FUENTE DE LAS LAGRIMAS”,

fue donde te dieron sepultura.

Tu cuerpo han podido matar,

No así tus “palabras”, poeta,

Que aún giran por el mundo,

Queriendo dar mensajes al planeta.

Y así con toda ironía,

En tu pueblo que lloraste,

“FUENTE VAQUEROS” nombraste,

como cuna de la poesía.

11 de junio de 2004

Silvana

Historia de un Pueblo...En Venta



Caminando por San Telmo, vi lo maravillados que estaban los turistas con nuestra cultura, con nuestros artistas (anónimos) y con nuestra originalidad.

Antigüedades, artesanías, cantos, bailes y actores que sin palabras mostraban la letra de un teatro con el cuerpo: mujer y hombres estatuas, bailarines de tango que se movían solo si se les colocaba una moneda en la gorra, una pareja que imitaba a Matrix y así más , más , más........

Recorrí cada puesto, preguntaba por precios, (salía espantada), mientras que algún turista compraba lo que yo quería detrás de mí. ¡Que bronca!, ¡ eso era argentino, pertenecía a una familia argentina!, pero en fin tampoco era de mi incumbencia, si esa reliquia se vendía o no, no era mi historia la que se iba a España, Brasil o Estados Unidos.

Seguí caminando y me detuve a escuchar el “Concierto de Aranjuez”, interpretado maravillosamente por Luis Salinas en guitarra. Menos mal que dejó conforme a dos turistas españoles y pudo venderle tres CD, porque después de esa venta tocó “Adiós Nonino”, ¡por fin algo argentino!............

Cuando entré a la verdadera feria de San Telmo, (¿la ubican?, me refiero a la antigua), encontré sifones, collares, muñecas que recordaba eran de mi infancia:Rayitos de Sol, Yolly Bell, hasta ese corderito de , goma, que si bien no movía nada era infaltable regalarlo en los cumpleaños , así infinidades de cosas que identificaban años y años de tiempo atrás , sea de mi generación o no.

De golpe sentí atracción por una caja de cartón que decía “OFERTA $2.”, eran libros viejos y no tanto, me tiré de cabeza y empecé a ver los títulos: Juvenilla, Los Angeles de Víctor Sueiro, Platero y Yo, y tantos mas que en verdad no me interesaban. Pero aquí vino el golpe en la cabeza, cuando vi “HISTORIA ARGENTINA”, primera edición año 1925.............¿¿¿como???. Me dirigí al comerciante y le pregunté muy despacio, casi con verguenza.____¡Perdone usted! , pero del año 1925 al 2004, ¿de cuantos años estamos hablando?. Debo reconocer que me miró con asombro, pero muy gentilmente me respondió frunciendo el ceño_________¡déjeme pensar!......82 años...sí 82 años.

¡Dios tenía en mis manos , no solo 100 ,200 o 300 años de historia , sino sumado a eso 82 años de historia de gente que habían puesto su mano en ese libro: investigadores, gráficos, escritores, alumnos , maestros, directores, y vaya a saber cuantos más, hasta el propio gerente de Ediciones Estrada y cía. Y yo solo lo pagué dos pesos, (quiero tratar de trasmitir la cara del hombre al darse cuenta la importancia que le daba yo a los años del libro, que su cara se transformo de estar serena a una dureza en el rostro nunca vista). Pero no haciendo caso a su ignorancia que lo llevó a esa equivocación, tomé el libro en mis manos y me retiré.

Seguí caminando, vi un puesto de igual rubro, “libros antiguos”, me acerque y vi uno que decía, “Análisis matemáticos”, año 1926......___¡Perdón señora una pregunta!, ¿que precio tiene este libro del año 1926?(ya que cuantos más años tenia el precio variaba),________$150. (me respondió).

Tomé con más fuerza aún mi librito de Historia Argentina y me dirigía a la salida de la feria , tratando de no pasar por el puesto donde lo había comprado por miedo que ya hubiera ahí parados dos policías con el vendedor esperándome por haber comprado nuestra historia a solo $2 , y que haya tomado esto como que podría ser una ladrona de “nuestra historia tan querida”.

Pero no había policías esperando, y el comerciante estaba escuchando atentamente el partido de Argentina contra Uruguay que daban ese domingo, Pensar que estaba en la

radio justamente dos países latinoamericanos, cuyo única colonización en ese momento ( al menos gráfica) era un a pelota de fútbol.

¡Si vieran que lindo es “mi” libro de historia del año 1925!, ¡que hojas!, ¡que tapas!, se nota el peso de la buena calidad , las letras impecables como si se hubiesen impreso ayer, solo un amarillo en él, como las arrugas en la cara de un anciano indicando el paso del tiempo, se podría decir que hasta el aroma es inconfundible ,como lo es todo aquello añejo..¡Cuantos detalles!.

En su primera página hay escrito un nombre en lápiz, seguramente uno de uno de los tantos dueños que pudieron haberlo tenido en sus manos.Decía, Tomás A. Evans, 1ªaño-4ta división........Pero lo que más me asombró fue que estaba escrito en letra caligráfica.............¡Siiii, caligrafía pura!, siendo un adolescente seguramente, ya que además del nombre tenia escrito lo que debía estudiar, y en que página se encontraba el párrafo. Pensar que ahora hasta los adultos escriben la “k” por la “q”, como si esto les diera categoría o les haría ganar tiempo al escribir, (¿será la moda de las letras? y no me enteré), “kiero, en lugar de quiero”.. En cambio este adolescente marcaba bien la diferencia entre las letras: la “la k” tenia la función que debía tener en la palabra exacta, y “q”, lo mismo. No sé porque me asombran estas cosas que , en verdad no deberían asombrar ya que caen de maduro, pero en fin , debo estar poniéndome vieja.

Ustedes deben pensar que no tengo en que ocuparme para fijarme en estos detalles , pero les aseguro que luego de vivir la experiencia con “mi libro de Historia Argentina del año 1925”, comprendo porque estamos tan confundidos en no saber si nuestra Patria fue regalada o vendida al mejor postor.

6 de junio de 2004

Silvana


El Apartheid (Con video)



Para los niños que sufrieron El Apartheid, (basado en datos del correo de la UNESCO)

Hombrecito negro que caminas por las calles de tierra de Sudáfrica, ya no llores, ven aquí, toma mi mano con fuerza, tus padres estarán por llegar.

Contará apenas con ocho años, no más, pero en su cara se ven marcadas líneas de adulto. Me mira asustado al ver mi piel,……¡Tócame, no te haré daño!, pero no comprendía como mi piel blanca estaba junto a la de él .

Era uno de los miles de niños sufridos por el Apartheid. No tenia derechos ni nada de lo que un niño blanco disponía.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!..........miento, ¿pero acaso el Apartheid no nos permite a nosotros los blancos, mentir a un negro?.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres volverán!.............

Lo tomé de la mano y comenzamos a caminar por lugares prohibidos para él. Se dio cuenta y quiso retroceder, sabia que En su mismo pueblo tenia límites para pasar.

¡NO TEMAS NIÑO NEGRO!, ¡de mi mano podes traspasarlos !.Y seguimos nuestro rumbo.

¿Hace cuanto que no comes niño negro?, ¿Cuándo te vio un médico por ultima vez?.............¿comida?, ¿médico?. Palabras desconocidas por él, pues el Apartheid no les daba esos derechos a los niños negros de Sudáfrica.

Solo un médico por cada 44.000 habitantes les daba el gobierno. Y él seguramente sería el habitante 43.999 ya que nunca lo vio un profesional.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!.

Me senté junto a él en la mesa de la cocina, con esfuerzo abría la boca para poner un bocado en ella. Mientras esto sucedía faltaban pocas horas para que comenzara el nuevo año, entraríamos al año 1992. ¡Faltaban tan pocas horas!, solo una pocas horas para que el Aparthereid fuera derogado.

¡DUERMETE AHORA NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!. Pasamos la noche abrazados en una pequeña cama donde lo pude abrazar como a un pollito.

Era ya la medianoche, ¡año 1992 al fin!. El apartheid sería derogado. La supremacía de los blancos sobre los negros ya no sería una ley absurda parida por el hombre blanco.

A la mañana ruidos de muchedumbre exaltada en la calle me despertó, gritos de esperanza y libertad. Miré por la ventana para ver si podía distinguir las siluetas de un hombre y una mujer caminando hacia la casa en busca del pequeño. Nadie venia por él.

¡NIÑO NEGRO DESPIERTA SOS LIBRE!. El muchachito me miró, sin entender que era la “ libertad”, pero en sus ojitos se vislumbraba una llama de esperanza.

Se levanto y corrió hacia la puerta , tambaleante por la debilidad, vi que subía sus bracitos para que una mujer lo abrazara. Era su madre que.

Luego ella me contó que faltaban solo diez minutos para el nuevo año y un grupo de encapuchados vestidos de blanco mataron a su marido. Cuando era su turno las campanadas de la medianoche la salvaron de la muerte. El año 1992 la salvó,

(al menos ese día), ya que si bien las leyes del Apartheid serian derogadas ese año, las injusticia estaban encarnadas en la población sudafricana .

No vi mas al niño negro ni a su madre, probablemente sea un científico, o un profesor de la universidad o un humilde leñador.

Pero cuantos niños aún padecen el apartheid sin ser negros ni sudafricanos.

Indígenas, provincianos, porque no de la capital misma, los cuales son marginados por la sociedad, no por su piel, no por la raza, sin explicación más que por la ignorancia de los que nos gobiernan.

¿Cuánto del Apartheid existe en nosotros aún?.Será que el hambre, la falta de trabajo, la marginidad, la violencia, la discriminación, la indiferencia, los hospitales sin insumos, gente durmiendo en la calle, niños y ancianos comiendo de los cestos, así innumerable listas de miserias, hacen que el apartheid aún exista.

A veces creo que las leyes de esta barbarie se expandieron como células cancerígenas por los países de Latinoamérica. Leyes que no están escritas con tinta, peor aún ya que de ser así podrían ser borradas, lo que preocupa en verdad es que estén grabadas en la mente de los mismos que firman para comprar armas de guerra y a su vez firman para dar ayuda a un comedor infantil. Las mismas manos que acarician la cabeza de un niño , abrazan a un anciano, visitan ese hospital necesitado, para luego volver la cabeza aun costado dejando a la espera la promesa dada en su momento.

Ya no es solo un niño negro caminado por una calle de tierra de Sudáfrica. Miremos mas cerca nuestro, seguramente un niño rubio de grandes ojos celestes está muriendo hoy por las mismas consecuencias.

3 de junio del 2004

Silvana



miércoles, 5 de noviembre de 2008

El Hombre de las Alas


ELHOMBRE DE LAS ALAS
Cierto día quise volar, recuerdo la fecha, 28 de octubre del 2003,tal era el deseo que atine a subir los brazos, pero era en vano,.............¡¡¡¡¡¡ no tenia alas!!!!!!!.
Pero ocurrió algo increíble, se presentó ante mí un hombre, cuyo aspecto, era el de cualquier otro, lo mire indiferente, pero no sé porque motivo supe al poco tiempo que era especial.
Una tarde de bellisímo sol, este hombre se paró ante mí y de su espalda se extendieron unas imponentes alas con los colores del arco iris, las cuales hacían sombra sobre mí.
Al detener el aleteo, me dijo con tristeza...............¡¡¡Necesito volar!!!. Lo miré atónita,y observe como con un suave movimiento comenzó a planear por el aire, lo podía ver por detrás de las nubes y por sobre ellas.
A mi lado estaba aún la inmensa sombra,provocada por el sol.
Volvió a bajar, y me dijo....................¡¡¡Volá conmigo!!!.................No puedo (le respondí)......¡¡¡No tengo alas!!!.
Abrió las suyas, me abrazó tiernamente y me subió con El.
Vagamos muchas horas por el aire, era la primera vez que era yo la que estaba por entre las nubes y sobre ellas.
El sol calentaba mi cuerpo y mi alma. Podíamos observar el gran mar y las montañas.
Cuando el viaje terminó, volvió a ponerme en la tierra. Me miró con dulzura, y vi en sus ojos un destello de luz.
.........¿Te vas? (le pregunté), a lo cuál me respòndió.
.........¡Nunca me voy!, solo vuelo para saber que hay en otras tierras , pero siempre que quieras ver el mar , y que el sol caliente tu cuerpo y tu alma, vendré y mis alas se abrirán para que subas en ellas........Y volvió a volar
Siempre miro el horizonte, y sé que detrás de una gran sombra, viene El para buscarme.
8 de mayo del 2004
silvana

"Traeme la Primavera" (con video recitado al pie del texto)



¡TRAEME LA PRIMAVERA!

Te pedí la primavera,¿ lo recordás?, ¡que egoísta!; Pensar que no me di cuenta al pedirla que la tengo constantemente conmigo. Mis hijos, mis días, mis escritos………..¡Vos sos mi primavera!.

Pero te propongo algo, ¡traemela igual!, veré si con ella puedo llegar en espíritu a los mas remotos lugares donde ya las flores no existen, donde los niños no ven colores, donde la muerte es un a condición de vida.

¡Te propongo lo siguiente!, traeme la primavera igual por más que yo la tenga. Mis flores y brillos no alcanzan para tanta miseria humana. ¡Necesito ayuda!, necesito aún mas luz para tanta ceguera.

Que oscuridad hay en el mundo, ¡Cuánto dolor!, ¡cuanta perdición!.............¡NOS ESTAMOS QUEDANDO SIN PRIMAVERA!.

Lugares donde ya las flores no crecen, el verde pasto es un manojo de cenizas que se esparce por el aire.

La tierra que se abona con huesos humanos, el cielo siempre tan azul, se convirtió en una tenue nube gris producida por las bombas.

¡¡¡TE LO PIDO A GRITOS!!!........TRAEME LA PRIMAVERA.

Por cada flor, cada pimpollo, la esperanza que un niño no morirá en manos de la injusticia y que un anciano podrá cerrar sus ojos solo porque su reloj se detuvo y no por la orden de los que “no tienen primavera” que sea esa la hora de su deceso.

¡NECESITAMOS PRIMAVERA!...................Que los árboles vuelvan a tener hojas y los pájaros no teman posarse en sus ramas.

¡NO TIREN MAS BOMBAS!. No destruyan la vida, dejen crecer a los niños, que no cierren sus ojitos ,porque por cada uno que se duerme es un a flor menos para el planeta.

No te pido la primavera para mí, tráemela para poder justificar un día más de vida y así poder decir que el aroma de las flores pueden más que el olor de la sangre y el de la pólvora.

¿Es que nunca tuvieron primavera los que con sin piedad hunden sus cuchillos en los vientres sin comida?,¿acaso no recuerdan la sonrisa de cuando eran niños, que sin piedad ven pasar una flor de dos o tres años llorando por su madre?.

¡Que penas saber que no han tenido primavera! Aquellos que blasfeman y se llenan la boca con discursos lejanos a la verdad.

¡Pon en mi la primavera!. Lejos estoy de poder llenar esos vacíos sin flores, sin sombras de árboles.

Necesito muy poco………traeme violetas, lilas, azucenas, lirios, pero más que nada pon en mis manos semillas de cualquier tipo, …¿Quién dice?, quizá la tierra puede ser fértil aún y que ese niño con ojos asustados por la luz de una explosión que lo sorprendió a medianoche, a la mañana pueda quizás ver como crece por primera vez un a flor.

¡TRAEME LA PRIMAVERA!. Dejame plantar semillas donde el agua seguramente sé que no las nutrirá, pero que a lo mejor un alma piadosa volcará sobre ella unas pocas gotas de lo último que quede en su vaso.

Traeme semillas, pero a medida que camines hacia mí para traerlas a casa, sembrá ese camino donde tus huellas queden impresas en el recorrido de tu llegada, de esta forma mientras tanto las flores crecerán

5 de mayo del 2004

silvana

Nota: Presento el video cuyo escrito y recitado es de mi autoría, está subido para aquellas personas que deseen escucharlo. Este escrito que impactó en España, la música lo hizo el compositor Pablo Ibarra en forma original para dicho escrito. El presente recitado fue pasado por 5 provincias de la Argentina por radio. Espero que lo disfruten

Mi Secundaria


Mis estudios secundarios los hice en el Instituto Ceferino Namuncurá. Fuí recibida con muchísimo amor, llevada de la mano de mi tio Nardo, Leonardo. Al cuál siempre estaré agradecida por haberme dado la oportunidad de poder formarme. Los docentes que marcaron mi tendencia a la lectura y escritura fueron la señora Norma Soriano, profesora de Historia, y la señora Norma Lopéz, docente en Literatura. Sin querer dejar a nadie de lado, pero ellas dos fueron las que me enseñaron a amar las letras.

Mis amigos de la Infancia(Con video al pie del texto)

Cuando comencé a tener conocimiento de todo lo que me rodeaba, sentía la gran satisfacción de saber que a mi lado estaba Marisa, mi hermana, la cuál era la persona más importante en mi vida. Ella fué, es y seguirá siendo mi eterna amiga.
Aún lo sigue siendo, es el día de hoy que miro a sus ojos y veo en ella esa niñez, la esperanza de una vida siempre llena de colores.
Recuerdo a todos mis amigos de la infancia, y siento pena por aquellos que hoy no están entre nosotros, como Gracielita y Daniel.
Pero jamás olvido los juegos, los momentos compartidos, los cumpleaños, la vereda donde nos reuníamos. Era (al menos en ese momento), una sensación de que jamás nos separaríamos.
Gracias a Daniel Grillo, Daniel y Pablo , a Graciela, a Mariana y Roxana, a Silvia, Lina, Marita, María. Un grupo que me transporta a los más bellos momentos de la vida. La inocencia, los juegos, la niñez en su plenitud.
Y agradecer a los padres de ellos, como a los mios, a sus abuelos, como a los mios, que dejaron que vivamos esa niñez en su plenitud.

Nota: En el video escucharán muchas cosas que les traerán bellos recuerdos.
El video es de mi autoría, el recitado es de Mario Pergollini


lunes, 3 de noviembre de 2008

Y así comenzó...


Un 5 de septiembre del año 1962 conocí la vida. Asomé seguramente mi carita asombrada por tantas cosas que no entendía bien que eran, pero de algo estaba segura (mi corazón lo decía), que donde estaba era el tiempo y el lugar indicado, y que los que en ese momento me mantenían en sus brazos eran las personas que se tornarían hasta el día de hoy en las personas amadas y queridas por mí, (aclarando que en el transcurso de los años tuve dos personitas más que serían mi vida), pero ya llegaré a eso

Letras del alma


Este blogger "Letras del alma" está dedicado a mi querido viejo, el cuál me enseñó que las letras son la mejor arma para sacar del interior de uno lo más profundo y bello, como así también poner en las manos del otro justamente el alma al escribirlas. Siempre, desde muy pequeña lo he visto leer libros de todo tipo, leer noticias y biografías de sus "tangueros", sin importar hasta el grado que había llegado en sus estudios. Justamente esto hacía que lo admirara, porque descubrí que solo aquél que quiere aprender no necesita de dinero, o de una asistencia escolar. Solo aprende aquél que pone garras en querer progresar emocionalmente poniendo en sus manos un libro y con él aprender a escribir adecuadamente. Papá, este Blogger es para vos Te amo, siempre te amaré, y siempre supe que me amabas, pero aún más fue mi felicidad cuando lo escuché decir de tu boca