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jueves, 6 de noviembre de 2008

Mis hijos, mis Soles(con video)

En esta nueva entrada presentaré a quienes me dieron todo, a los que sin ellos no soy nada.
Esta presentación quiero mostrarlo con este video.

video

Si Fuera una Pintura- (Con video recitado al pie del texto)



Si fuera una pintura, tendría los más bellos colores...Verde, azul, amarillo, violeta, blanco. ¡Que maravillosa me vería siendo una pintura!, lineada por Dalí, por Waterhouse, Perusino y tantos otros que con sus manos hicieron obras increíblemente hermosas.

Si fuera un cuadro, una pintura querría ser un paisaje donde el más mínimo detalle se observe detenidamente por el espectador. Seguramente sería admirada y criticada por renombrados eruditos en la materia...¿Quién diría?...¡Admirada y criticada!, como si siendo lo que soy no lo fuera, no estuviese siendo observada de esta forma, sin siquiera teniendo una pincelada en el cuerpo.

¡Si fuera un cuadro!, “por favor señores”, no me pongan marco, déjenme libre, que el agua del lago corra, que las nubes se muevan y que las hojas de los árboles bailen al compás del viento. No me pongan marco, solo dejen que los infinitos colores con los que sea pintada traspasen la tela.

¡Si fuera un cuadro!, haría que aquél ser humano parado frente a mí se tentara por entrar al lienzo, sin querer volver a salir.

¡No me pinten en abstracto!, denme forma, que se entienda la emoción y la pasión con la cuál fui pintada.

¡Si fuera una pintura!, es probable que esté en la más humilde de las moradas como copia y en una mansión como original, pero en ambas mi esencia sería la misma, tramitaría lo iguales sentimientos, con pequeñas diferencias de sensaciones dependiendo de la vida del dueño...¿DUEÑO DIJE?...No señores, no tendría dueño, pues la pintura, el arte no pertenece a uno, es parte de todos los que habitamos esta tierra.

Vagaría por el mundo mostrándome en cada uno de los rincones del planeta.

Haría alarde de mis colores para países en guerra, me pondría frente a los bélicos para que calmen su alma y recuerden lo que es honrar la vida y la dignidad del ser humano.

Viajaría a países pobres, donde me subastaría para que no hubiera hambre. O quizá, tomaría a un niño de la mano, lo pondría dentro mío para que pasee por la pradera y así que no sienta dolor alguno.

¡Por favor Señores!, si algún día quieren convertirme en cuadro, solo les pido que sus pinceladas tengan la suavidad de Hondler en “el lago thur” y no los fuerte golpes de la mano de Kokoschka en su retrato”Artista degenerado”.

¡SI FUERA UN CUADRO!...Usted , ¿qué más pondría en él?

30 de mayo de 2004

silvana

Nota: Presento el recitado de este escrito(ambos de mi autoría, como así el video) para todos aquellos que deseen mirar imágenes y escucharlo a la vez. Espero que lo disfruten.


video

Tus Palabras




a Federico García Lorca

Tu llanto al nacer nos indicaba

Que deseabas ser escuchado de cualquier forma.

Fuiste armando con “palabras” historias.

Cautivando a la gente con tus relatos

Inspirador de amantes cautelosos,

que dedicaban tus prosas en secreto,

“palabras” que vislumbraban en silencio,

el deseo ansioso de estar con la mujer amada

Hombre de sonrisa amable,

Que sembró amistades por el mundo,

Desechaste la muerte por el tifus,

Reemplazándola por el saber y aprendizaje.

Idas y vueltas dabas por el mundo,

Con tu nombre pegado a tus espaldas.

Invocabas la libertad del pueblo,

Contra fascistas, dando rienda suelta a tus “palabras.

No empuñabas armas de fuego

Pues solo le temían a tus prosas,

Que eran mortales para los que fueran,

Más tarde los que te apuñalaban.

No hay peor cobarde, ni tampoco malhechor,

que el que atrapa la ocasión,

¡Al temer a un adversario!,

que con “palabras” presenta batalla sin ser soldado.

Todas son conjeturas………..

No hay papel que lo confirme

Que en “LA FUENTE DE LAS LAGRIMAS”,

fue donde te dieron sepultura.

Tu cuerpo han podido matar,

No así tus “palabras”, poeta,

Que aún giran por el mundo,

Queriendo dar mensajes al planeta.

Y así con toda ironía,

En tu pueblo que lloraste,

“FUENTE VAQUEROS” nombraste,

como cuna de la poesía.

11 de junio de 2004

Silvana

Historia de un Pueblo...En Venta



Caminando por San Telmo, vi lo maravillados que estaban los turistas con nuestra cultura, con nuestros artistas (anónimos) y con nuestra originalidad.

Antigüedades, artesanías, cantos, bailes y actores que sin palabras mostraban la letra de un teatro con el cuerpo: mujer y hombres estatuas, bailarines de tango que se movían solo si se les colocaba una moneda en la gorra, una pareja que imitaba a Matrix y así más , más , más........

Recorrí cada puesto, preguntaba por precios, (salía espantada), mientras que algún turista compraba lo que yo quería detrás de mí. ¡Que bronca!, ¡ eso era argentino, pertenecía a una familia argentina!, pero en fin tampoco era de mi incumbencia, si esa reliquia se vendía o no, no era mi historia la que se iba a España, Brasil o Estados Unidos.

Seguí caminando y me detuve a escuchar el “Concierto de Aranjuez”, interpretado maravillosamente por Luis Salinas en guitarra. Menos mal que dejó conforme a dos turistas españoles y pudo venderle tres CD, porque después de esa venta tocó “Adiós Nonino”, ¡por fin algo argentino!............

Cuando entré a la verdadera feria de San Telmo, (¿la ubican?, me refiero a la antigua), encontré sifones, collares, muñecas que recordaba eran de mi infancia:Rayitos de Sol, Yolly Bell, hasta ese corderito de , goma, que si bien no movía nada era infaltable regalarlo en los cumpleaños , así infinidades de cosas que identificaban años y años de tiempo atrás , sea de mi generación o no.

De golpe sentí atracción por una caja de cartón que decía “OFERTA $2.”, eran libros viejos y no tanto, me tiré de cabeza y empecé a ver los títulos: Juvenilla, Los Angeles de Víctor Sueiro, Platero y Yo, y tantos mas que en verdad no me interesaban. Pero aquí vino el golpe en la cabeza, cuando vi “HISTORIA ARGENTINA”, primera edición año 1925.............¿¿¿como???. Me dirigí al comerciante y le pregunté muy despacio, casi con verguenza.____¡Perdone usted! , pero del año 1925 al 2004, ¿de cuantos años estamos hablando?. Debo reconocer que me miró con asombro, pero muy gentilmente me respondió frunciendo el ceño_________¡déjeme pensar!......82 años...sí 82 años.

¡Dios tenía en mis manos , no solo 100 ,200 o 300 años de historia , sino sumado a eso 82 años de historia de gente que habían puesto su mano en ese libro: investigadores, gráficos, escritores, alumnos , maestros, directores, y vaya a saber cuantos más, hasta el propio gerente de Ediciones Estrada y cía. Y yo solo lo pagué dos pesos, (quiero tratar de trasmitir la cara del hombre al darse cuenta la importancia que le daba yo a los años del libro, que su cara se transformo de estar serena a una dureza en el rostro nunca vista). Pero no haciendo caso a su ignorancia que lo llevó a esa equivocación, tomé el libro en mis manos y me retiré.

Seguí caminando, vi un puesto de igual rubro, “libros antiguos”, me acerque y vi uno que decía, “Análisis matemáticos”, año 1926......___¡Perdón señora una pregunta!, ¿que precio tiene este libro del año 1926?(ya que cuantos más años tenia el precio variaba),________$150. (me respondió).

Tomé con más fuerza aún mi librito de Historia Argentina y me dirigía a la salida de la feria , tratando de no pasar por el puesto donde lo había comprado por miedo que ya hubiera ahí parados dos policías con el vendedor esperándome por haber comprado nuestra historia a solo $2 , y que haya tomado esto como que podría ser una ladrona de “nuestra historia tan querida”.

Pero no había policías esperando, y el comerciante estaba escuchando atentamente el partido de Argentina contra Uruguay que daban ese domingo, Pensar que estaba en la

radio justamente dos países latinoamericanos, cuyo única colonización en ese momento ( al menos gráfica) era un a pelota de fútbol.

¡Si vieran que lindo es “mi” libro de historia del año 1925!, ¡que hojas!, ¡que tapas!, se nota el peso de la buena calidad , las letras impecables como si se hubiesen impreso ayer, solo un amarillo en él, como las arrugas en la cara de un anciano indicando el paso del tiempo, se podría decir que hasta el aroma es inconfundible ,como lo es todo aquello añejo..¡Cuantos detalles!.

En su primera página hay escrito un nombre en lápiz, seguramente uno de uno de los tantos dueños que pudieron haberlo tenido en sus manos.Decía, Tomás A. Evans, 1ªaño-4ta división........Pero lo que más me asombró fue que estaba escrito en letra caligráfica.............¡Siiii, caligrafía pura!, siendo un adolescente seguramente, ya que además del nombre tenia escrito lo que debía estudiar, y en que página se encontraba el párrafo. Pensar que ahora hasta los adultos escriben la “k” por la “q”, como si esto les diera categoría o les haría ganar tiempo al escribir, (¿será la moda de las letras? y no me enteré), “kiero, en lugar de quiero”.. En cambio este adolescente marcaba bien la diferencia entre las letras: la “la k” tenia la función que debía tener en la palabra exacta, y “q”, lo mismo. No sé porque me asombran estas cosas que , en verdad no deberían asombrar ya que caen de maduro, pero en fin , debo estar poniéndome vieja.

Ustedes deben pensar que no tengo en que ocuparme para fijarme en estos detalles , pero les aseguro que luego de vivir la experiencia con “mi libro de Historia Argentina del año 1925”, comprendo porque estamos tan confundidos en no saber si nuestra Patria fue regalada o vendida al mejor postor.

6 de junio de 2004

Silvana


El Apartheid (Con video)



Para los niños que sufrieron El Apartheid, (basado en datos del correo de la UNESCO)

Hombrecito negro que caminas por las calles de tierra de Sudáfrica, ya no llores, ven aquí, toma mi mano con fuerza, tus padres estarán por llegar.

Contará apenas con ocho años, no más, pero en su cara se ven marcadas líneas de adulto. Me mira asustado al ver mi piel,……¡Tócame, no te haré daño!, pero no comprendía como mi piel blanca estaba junto a la de él .

Era uno de los miles de niños sufridos por el Apartheid. No tenia derechos ni nada de lo que un niño blanco disponía.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!..........miento, ¿pero acaso el Apartheid no nos permite a nosotros los blancos, mentir a un negro?.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres volverán!.............

Lo tomé de la mano y comenzamos a caminar por lugares prohibidos para él. Se dio cuenta y quiso retroceder, sabia que En su mismo pueblo tenia límites para pasar.

¡NO TEMAS NIÑO NEGRO!, ¡de mi mano podes traspasarlos !.Y seguimos nuestro rumbo.

¿Hace cuanto que no comes niño negro?, ¿Cuándo te vio un médico por ultima vez?.............¿comida?, ¿médico?. Palabras desconocidas por él, pues el Apartheid no les daba esos derechos a los niños negros de Sudáfrica.

Solo un médico por cada 44.000 habitantes les daba el gobierno. Y él seguramente sería el habitante 43.999 ya que nunca lo vio un profesional.

¡NO LLORES NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!.

Me senté junto a él en la mesa de la cocina, con esfuerzo abría la boca para poner un bocado en ella. Mientras esto sucedía faltaban pocas horas para que comenzara el nuevo año, entraríamos al año 1992. ¡Faltaban tan pocas horas!, solo una pocas horas para que el Aparthereid fuera derogado.

¡DUERMETE AHORA NIÑO NEGRO!, ¡tus padres estarán por llegar!. Pasamos la noche abrazados en una pequeña cama donde lo pude abrazar como a un pollito.

Era ya la medianoche, ¡año 1992 al fin!. El apartheid sería derogado. La supremacía de los blancos sobre los negros ya no sería una ley absurda parida por el hombre blanco.

A la mañana ruidos de muchedumbre exaltada en la calle me despertó, gritos de esperanza y libertad. Miré por la ventana para ver si podía distinguir las siluetas de un hombre y una mujer caminando hacia la casa en busca del pequeño. Nadie venia por él.

¡NIÑO NEGRO DESPIERTA SOS LIBRE!. El muchachito me miró, sin entender que era la “ libertad”, pero en sus ojitos se vislumbraba una llama de esperanza.

Se levanto y corrió hacia la puerta , tambaleante por la debilidad, vi que subía sus bracitos para que una mujer lo abrazara. Era su madre que.

Luego ella me contó que faltaban solo diez minutos para el nuevo año y un grupo de encapuchados vestidos de blanco mataron a su marido. Cuando era su turno las campanadas de la medianoche la salvaron de la muerte. El año 1992 la salvó,

(al menos ese día), ya que si bien las leyes del Apartheid serian derogadas ese año, las injusticia estaban encarnadas en la población sudafricana .

No vi mas al niño negro ni a su madre, probablemente sea un científico, o un profesor de la universidad o un humilde leñador.

Pero cuantos niños aún padecen el apartheid sin ser negros ni sudafricanos.

Indígenas, provincianos, porque no de la capital misma, los cuales son marginados por la sociedad, no por su piel, no por la raza, sin explicación más que por la ignorancia de los que nos gobiernan.

¿Cuánto del Apartheid existe en nosotros aún?.Será que el hambre, la falta de trabajo, la marginidad, la violencia, la discriminación, la indiferencia, los hospitales sin insumos, gente durmiendo en la calle, niños y ancianos comiendo de los cestos, así innumerable listas de miserias, hacen que el apartheid aún exista.

A veces creo que las leyes de esta barbarie se expandieron como células cancerígenas por los países de Latinoamérica. Leyes que no están escritas con tinta, peor aún ya que de ser así podrían ser borradas, lo que preocupa en verdad es que estén grabadas en la mente de los mismos que firman para comprar armas de guerra y a su vez firman para dar ayuda a un comedor infantil. Las mismas manos que acarician la cabeza de un niño , abrazan a un anciano, visitan ese hospital necesitado, para luego volver la cabeza aun costado dejando a la espera la promesa dada en su momento.

Ya no es solo un niño negro caminado por una calle de tierra de Sudáfrica. Miremos mas cerca nuestro, seguramente un niño rubio de grandes ojos celestes está muriendo hoy por las mismas consecuencias.

3 de junio del 2004

Silvana